Мы шли по гулкой мостовой,
Сплетая нити ощущений,
За шагом шаг по часовой,
Брели в толпе тропой забвений.
Под вокализ ветров разлук,
Под лейтмотив сердец созвучий,
Не слыша маятников стук,
И скрипа времени уключин.
И нам казался лёгким путь,
И перламутровые дали,
Нам отражали жизни суть,
Куда бы нас ветра не гнали.
Какой бы новый поворот,
Нам не готовил ход сюжета,
Казалось нам с тобой вот-вот,
Откроет дверь мечта поэта.
И мы войдём в неё без слов,
К чему слова, когда, как боги,
Мы осчастливим этот кров
И дом на сказочной дороге ...
Но сколько путников до нас,
И сколько их в грядущем «после»,
Штурмуя розовый Парнас,
Замрёт навечно в серой прозе.
Как будто мухи в янтаре,
В оконной раме засыпая,
В пустом, холодном январе,
Уверив, что достигли рая.
...
Стирает время имена,
Стирает улицы и лица,
И накрывает пелена,
Всё то, что так стремилось сбыться,
Всё то, что нас с тобой несло,
Под звон летящего трамвая,
Нехитрой жизни ремесло,
По грудь позёмкой заметая.
(Иллюстрация: "Зимний трамвай", фото Игоря Сулковского)