Я не хожу за кем-то тенью,
Походкой наглой напролом.
Картину маслом и вареньем
Пишу я, сидя за столом.
Чем потакать посылам ложным,
Почувствую, за блюдо сев,
Как просыпается художник
Во мне, во всей своей красе.
За годы овладев сноровкой,
Без напускного куражу,
Я на тарелке кистью ловко
Палитру вкуса навожу.
Как ёжик с лошадью в туманах,
Блуждаю мыслями в лесу.
И всё же, поздно или рано,
Последний штрих я нанесу.