Мой трон любви – обычный табурет,
Удобнее отыщется едва ли…
Московский очень признанный поэт
С него мне изливал свои печали
И,
Музой величая через раз,
Он за стихи хвалил меня устало.
В тугом венке его цветистых фраз
Я от тоски и скуки изнывала.
Когда однажды он принес сонет,
Из лиры костерок я запалила,
И дверь поэту просто не открыла,
Другим был занят трон мой – табурет.
Там восседал веселый и свободный
Студент МГИМО, повеса и нахал,
Почти до неприличия голодный,
Зато сонетов парень не писал.
Его другая занимала тема:
Как свой, за баксы купленный, диплом
Пристроить (что, конечно же, проблема)
За столь манящий денежный кордон.
По-царски принимая подношенья:
Салатики, котлетки и т.д.,
Он распекал мое произношение,
Мою неприспособленность в судьбе.
Все это было мило, но чревато.
И я, почти отвыкнув от потерь,
Его, уже почти что дипломата,
Как за кордон, отправила за дверь.
Когда на город оседает вечер
Сажусь на свой любимый табурет,
Вздыхаю:
Нет того. А тот – далече,
И на царей в душе иммунитет.
Ну, а когда совсем бывает грустно,
Как Несмеяна плачу от души.
Любимый мой, прошу тебя, спеши!
Ведь свято место не должно быть пусто!