Коль мне угодно Прометеем,
Прикованным к скале цепями из сомнений,
Под палящим солнцем отношений тлеть,
Где каждая оплошность ранит, словно плеть.
И как же можно так красиво петь?
О том, чего не мог, герой чернил, впитавшихся в бумагу.
Пожалуйста, оракул, неужто надо поступить как Данко?
Бросить штурвал попыток и в пучине мрака сгинуть,
Оставив сердце угольком в забытых манускриптах стынуть?
Почему так, spirit? Не надоело быть кочевником в пустыне?
Плачевно, стыдно, сутулиться, осознавая, что есть крылья,
Бояться мира за пределами родного Шира.
Чем лучше Бильбо? Наедине с собой - тореодор с Кориды,
А при виде ее глаз немеешь, как мертвец в могиле.
Пора бы скинуть панцирь, давящий на спину.
Посмотрим, будет видно, смогу ли вырваться из паутины страха
Или продолжу гнить кощеем в одиноком замке.