Птиц оставшихся крик, налетевшая птичья орава,
что кружит надо мной, под ногой - трав пожухлая мять.
Что же, нынче мороз собирается споро… И право
у него, как ни грустно, уже никому не отнять.
Будут стылой водой реки долгую-долгую зиму.
Будут снегом поля укрываться, устало вздыхать
до весны… Но никто никогда не отнимет
право рек и полей сбросить льда восковую печать…
Не отнять у меня хоть частичку на счастье надежды
Птичьей цепкостью пальцев пытаюсь её удержать.
Я связала носки, накупила я зимней одежды,
только что же никак не могу перестать я дрожать.
Хрустнет лёд под ногой от случайно оброненных слов.
Ты уже позабыл. Я болею от слов очень долго.
Лучше я пережду, буду гладить расстроенных львов,
что согреют меня гривой мраморной, снежной и колкой…