Вечер в окно прислоняется скукою,
Прошлый точь-в-точь копируя сканером.
Кто-то скребётся бездомною сукою
В дверь нашу, с вытянутыми сосками.
Коготь впивается в доску щербатую,
Дрожью пронизаны тощие чресла.
В кровь разливается томною мятою
Зелень вина, нас толкая на кресла.
Взмахом руки отводя, словно пугало
Образы.
Кто здесь?
Вы живы иль жили?
От скулежа под луной округлою
Мысль холодеет, как градусы в жилах.
Плотно атласом проёмы зашторим мы,
Отгородив всё больное и близкое,
Что бы не слышать под теменью шорохи
Той, что уходит помёт свой вылизывать.