Будет весна, будут листья зелеными,
все запоет, и проснется душа.
Старый мосток под волной запелененный,
напоминает «стрелою» стрижа.
Мне не достать свое детство ушедшее,
не постирать половик на мостке.
Бисер волны не прольется на сердце мне,
слышу Бисерти лишь зов вдалеке.
Заперта я среди офиса пыльного.
Вижу себя и мальков на ступнях.
Вижу отца загорелого, сильного,
Голубоглазую маму в кудрях.
21 ноября 2017