Липы мёрзлые пальцы свои
Подставляют ноябрьским дождям,
Тем дождям, что собой напоив,
Всё вокруг уподобят камням.
И не зная, наступит ли март,
Сквер покорно приемлет судьбу.
Лишь на клёне, как гордый штандарт,
Лист багровый зовёт на борьбу.
Но судьбу не осилил никто
И напрасен отчаянный бунт,
Опустеет и гордый флагшток,
Сбросив флаг на бесчувственный грунт.