Я уеду когда-нибудь в Питер,
Поселюсь в районе Конюшенной
Там, где вдоль Мойки гуляет пробирающий ветер
И рассвета не видно за серостью туч.
Нас будет точно с полдюжины:
Живописцев, поэтов, певцов,
Завсегдатыми станем квартирников
С подпольным, немытым лицом.
И скупой подоконник с бутылкой портвейна,
Где мы, словно малые дети,
Худыми пальцами рук, плюя на взоры прохожих
Напишем “СЧАСТЬЕ” над дверью.
Там юность будет пылать, как закат
И зависнет уже на прямой горизонта.
Однажды наше солнце исчезнет во тьме,
Где реальность фантазиям скажет “Довольно!”
И вот, с ухмылкой поняв,
Что город стал мне больше, чем преданный друг
Выйду с парадной во двор я,
Но выйду не в Питер,
А уже в Петербург.