Не поэт, не романтик, не пьяница.
Мало ль что обо мне говорят
Люди разные - то поют здравицы,
То во весь голос днями хулят.
То одни на меня обижаются,
Что сказал или сделал не так,
То другие за то же влюбляются,
Говорят – ты нам дорог, чудак…
Я смеяться хочу, когда хочется,
И хочу погрустить иногда…
Не всегда в этой жизни хохочется
И, особо, в такие года.
Мне пожить, как и всем, очень хочется,
Умереть – так легко чтоб, без мук…
Сердце так ведь, бывает, заколется,
Что подумаешь – всё, милый друг.
Не поэт. Не романтик. Не пьяница.
Я обычный, как вы, человек,
Но душа моя, как бесприданница,
Слишком часто открыта для всех.
И от этого, может, вдруг пишутся
Ей хранимые где то слова…
Только мне, не чужим они слышатся:
Что ещё про нас скажет молва?