Пока лучи ещё греют,
Пока трава не пожухла,
Не стало тяжестью время,
А морем – ракушкой к уху,
Сменяется тень светом,
Вдох радостен, не заучен,
Погашен дождями жар лета,
В цветную радугу скручен.
Стекают слова в строчки,
Цветы, облака - в картину…
Пусть юные Мойры ночью
Плетут свою паутину.
Под сенью её утром
Щебечем мы, словно птицы,
Как все-таки это мудро,
Не думать о том, что случится.
Пока лучи еще греют…
Пока слова еще в строчки…
Жар лета, цветы – в картину...
И море – ракушкой к уху.
фоторабота Михаила Левита (с разрешения автора)