Налейте водки, доктор Боткин...
Сегодня в ночь не заступать...
Стекают капли по бородке...
Порыв души не портит стать...
Поступки наши импозантны...
Так краток к отдыху побег...
Пускай врожденные таланты...
Уйдут в больницу на ночлег...
Нам есть за что, и завтра будет...
Сегодня лишь себя спасём...
От тех, кто ждёт нас, не убудет...
Забудем, братец, обо всем...
О том, как рушится эпоха...
Не слышит жалость крик ‘’Прости’’...
Мы только лечим, и не плохо...
Но всех заблудших не спасти...
О том, как в госпитале в поле...
Мы гнали смерти чуждый смрад...
Казалось, Бог был в нашей воле...
И этой роли был он рад...
Внезапно дрогнувшей рукою...
Меняли скальпель на пилу...
И кровь вокруг лилась рекою...
Не понимая, что к чему...
Без рук, без ног, но все ж живые...
Мы все смогли, наперекор...
Порой, решения простые...
Спасают, остальное- вздор...
Чужая кровь своею стала...
За что все это вам и мне...
Неужто совесть не устала...
Гнать от войны опять к войне...
Лечить нельзя без состраданья...
В уснувшей бездне на краю...
Эпоха давит наши знанья...
Воздастся после, лишь в раю...
Нас заковала честь в колодки...
Остаться, жить, не отступать...
Налейте водки, доктор Боткин...
Чтоб Бог дал сил других спасать...