Оторопь снежная в трафиках города зябко сползает усталостью мёрзлой
с дальних ступеней небесного морока - пледом из ста беспорядочных капель.
И прикрывает умершую осень с ворохом чувств и унылых надежд,
бланжевым голосом трогая воздух.
Нам не вдыхать его пылкую нежность.
Мы на обрывках написанных песен, в шатких возможностях видеть рассвет,
и не причастны к слезам этой вечности.
Мы соль морей под дрожаньем ресниц.
Наш горизонт обрисован печалью - дали собой приютили ветра,
и только белая оторопь в мыслях, и холода,
холода,
холода...