ты бесконечно ходишь, опустив светлую голову,
по старым улочкам мрачного Питера
и пытаешься запрятать поглубже
искалеченную душу -
как будто ты сможешь
хоть однажды позволить
новой осенней стуже пройти мимо неё,
а не насквозь.
глаза усталые, серые
когда-то были яркими оттенками
пасмурного неба над тобой,
но теперь все равно.
они такими и остались бы, если бы
не принесший в них хрустальность
и колкость
людского презрения
и священной лжи
бесконечный
смердящий поток.
руки твои белоснежные испачканы
пеплом и сажей, хотя уже год,
как ты бросил курить, и навечно в них
впитавшийся табачный дым
любит терзать и преследовать
каждую
безлунную ночь.
речи твои изысканные уже
не красотой полны,
они давно окрасились в хриплые,
глубокие аккорды пустоты -
"диагноз ясен, вы больны",
торжественно оповещает врач,
и пишет, черкает неясные строки
в потрепанной карте
превратной судьбы.
"вы больны.
что что? вам всего двадцать один,
вы в самом расцвете сил
и почти влюблены?
но вы больны - и увы,
от вашей болезни лекарства
не найдено".
потому что у каждой человеческой души -
своя кровоточащая,
и у каждого она измеряется в длине миллиметров
вонзенных в неё острых,
изящных ножей.