Наша жизнь, поверьте, это Книга.
Всё есть: есть обложка, есть душа.
Состоит она всего из мига,
росчерком одним «карандаша».
С самого рождения завязка.
В ней, конечно, нет черновика.
Пишется вначале словно сказка,
а чем дальше, больше огонька.
Знаете, на что она похожа?
Где-то увлекательный роман,
где-то повесть с мелодрамой схожа,
где рассказ, где очерк про обман.
Но, читая свою книгу жизни,
торя биографию свою,
я на свет упрямо, с укоризной
память освежая, говорю…
Есть и в ней ненужные страницы,
их стереть из памяти нельзя:
в них воспоминаний вереницы
вспыхивают точками огня.
Кто, скажите, написал сценарий,
годы превратил в судьбы тома?
он порой действительно шикарен,
а порой - не видеть никогда.
Иногда становится вдруг тошно,
«правду жизни» просто придушу.
И хоть это правда, очень сложно,
говорю себе: «Перепишу».
Чтобы дальше в жизни не случилось,
знаю, ничего не изменить.
Прошлое прошло и «заблудилось» -
буду с честью жить, любить, творить …
Разорву печали полукруга,
Книгу Жизни стоя отмолю.
Чтоб её «читать» не только другу,
Всем, кто знает, помнит и люблю!