(поэтам-либералам посвящается)
Не вылечить... Для нас потерян...
Год не пройдет - сойдет на нет.
Уж сантиметрами обмерян
Крикуша, русский наш поэт...
Ты ему хлеб, он - что за черви,
Ему - вино, он - что за вонь.
То в забытье мычит про "нерьви"
Наш человеко-солнце-конь.
Едва ему включают "плазму"
Как он меняется в лице
Строчит, подверженный маразму,
Стихи о "Ироде-отце".
И перед ним встают картины,
Что мы - мычащая толпа,
Что мы все скотные скотины,
А он пророк! Его судьба -
Остричь и перебить полстада
Стать наконец-то вожаком!
И голос шепчет: "Надо, надо"...
Сознанье путается в ком...
Не вылечить, а был бы с нами -
Играл в конструктор, клеил дом...
Читал бы книжки Мураками...
Его так любит весь дурдом...