Когда вернут опять родиться,
Лет этак через триста...
Ни паспортов, ни заграницы,
Ни даже шанса изумиться -
Вокруг знакомые все лица,
И с детства исповедь Ловца
Открыта юным мудрецам.
Опохмелит наше "былое" -
Начало века фронтовое,
Когда не ведало живое,
Включая жертвы и героев,
Кто же танцует нас войною.
Для возрождения из мертвых
Везде хлопочет служба Смерти.