Она хотела то и это,
Бралась писать стихи и прозу,
И может, стала бы поэтом,
Жаль, не дарил никто ей розы.
Она хотела быть любимой,
Любовь ей так необходима.
А люди проходили мимо,
Сама любила – не любила.
И потихоньку постарела,
Вдруг стала серой и невзрачной,
Искра погасла, что горела,
Жизнь получилась неудачной.
В душе её жила другая:
Стихи и прозу лихо пишет,
Сонеты о любви слагает,
Стихами говорит, как дышит.
Она всегда была счастливой,
Любимой женщиной, поэтом,
Желанной и необходимой,
И с огоньком в глазах при этом.
Цветы ей тоже не дарили,
Сама фиалки разводила,
И о цветах писать любила,
С природой запросто дружила.
Она была такою разной:
То от тоски вдруг умирала,
То жизнь казалась ей прекрасной.
Своими чувствами играла.
Бывала тихой и смиренной,
Ходила в храм по воскресеньям.
Все также мучили сомненья...
Она жила по настроенью