Над полем пела окарина,
Был воздух холоден и сух,
Последний крик седого клина
Чужой мечтой тревожил слух.
Качал ноябрь травы сонно,
И тлели вести на ветру,
Что снег, как плат, во время оно,
Покроет схимницу в миру.
Земля, уставшая молиться
Последним стаям о тепле,
Забудет голоса и лица
Ступавших с миром по земле.
А те, кто брел по руслам мира
Без парусов и без ветрил,
У царских врат найдут кумира,
Что их когда-то сотворил.
Назначен всякому свой ветер,
Своя дорога, свой исход,
И нет того на этом свете,
Чего межа не заберет…
Но есть пути, что между строчек,
Есть рваный пульс иных частот,
Стай перелетных беглый почерк
И мудрых слов столетний мед.