Что скрывает пространство Сознанья
От скупой суеты бытия?
Тихо дремлют иные желанья,
Неизвестные краски храня…
Что рождает огонь пробужденья,
Порыв ветра иль… дикая боль?
В коем жизнь обретут откровенья
И свою неизвестную роль.
Притаилась в Сознанье картина,
Белый лист ждёт волнующих строк,
Формы чувственной – мягкая глина,
А Душа – вдохновенья глоток!