Весь этот спектр занятости - флот кораблей грозами, вдруг разбивается клином
о призму
Невиданной боли.
Я вечером шел, шатаясь, я слушал музыку трепетно, шепотом я проговаривал, знакомую нам историю.
Про путь из скал без трещин, без света и счёта - детство, попытки занять положение - выше, чем велено сверху. Шепчу губами "спасите", широко раскрываю глаза, иссушит, истопчет их ветер, и не спасает азарт. Амбиций - больше, чем может позволить себе человек, в моем положение - розжиг вороха старых газет.
Я вечером иду, шатаясь, я пока что заложник системы, но скоро я сам миру стану,
Системой из слов мгновенных. Сейчас я падаю, корчась, рву подшитые рты,
Нож и пламенный очерк, Тьма - разделённый язык. Вырвать и обеспечить объем информации нужный, каждому - до беспечных. Каждому путь обнаружен. Я создаю историю, кусками гипсокартона, ветхий замок, с оскоминой, набитой на моветоне.
И я стою - глядите - теперь в середине улочки,
Вокруг меня толпы носителей
Боли и внутренней правды. Я говорю открыто, я и есть - голос страдающий, хватило бы только смелости, хватило бы только правды,
Дали бы силу лишь бы, встать и сказать, что действительно, творится в каждой нише,
В каждом, кто жил упоительно,
Я чувствую интуитивно, что если мне нет разрешения,
Что если я все же не Голос,
То, всяко, я крик воронья,
Коль скоро не взлет - то падение, и если не жизнь - а смерть, я буду точно, как Полоз,
Но не буду я частью звена.
© A.R.Lis