ПАЛ ТУМАН
Тусклый день. Полуденная мгла
грудью на окрестности легла.
Влага оседает на лицо,
крыша нависает на крыльцо,
через силу, с видимым трудом,
проступает сквозь деревья дом.
С виду он на прежний дом похож.
Двадцать лет, как я сюда не вхож,
двадцать лет здесь новые жильцы,
и в скворешне новые скворцы.
Стоит ли руке терзать звонок,
если в сердце каждый уголок
помнится на ощупь и на цвет.
Запахи и страхи детских лет –
надо лишь по лестнице подняться
мысленно и – снова повторятся.
На ступенек деревянный скрип
выглянет сосед – престранный тип,
кошка промурлычет, укоряя.
Кто сказал, мы изгнаны из Рая?
Как тогда, тая печаль во взгляде,
Богоматерь в простеньком окладе,
смотрит вслед с молитовкою краткой
перед еле тлеющей лампадкой.
Пузырьки на полочке стоят,
ходики над полочкой галдят,
всюду простота и благодать,
дважды в жизни счастью не бывать.
Столько лет, но ясно зримы мне
заросли столетника в окне,
грешница и рядом с ней Христос:
осеняет золото волос.
Этим безызвестный богомаз
веру пробудить пытался в нас.
Дом не пуст. Пуста души обитель.
Где теперь ты, ангел мой хранитель?
Рядом или смотришь с высоты?
(Ангелы не старятся. А ты?)
А ведь я до слез бывало в детстве
все желал, томясь в его соседстве
(Боже, утоли моя печали),
ангела увидеть за плечами.
Так и не дождавшись – засыпал.
Пал туман. Но мрак еще не пал.