Пусть говорят: поэт не важный,
об этом не хочу и знать,
в душе есть лучик яркий, страстный,
в стихе ликует благодать.
Ему кричу: привет мой верный,
с тобой мне горя не видать!
Ох, как хочу я листик белый,
на нём люблю писать, мечтать.
Мне всё твердят: ведь ты бездарен,
а я не слушаю, пою.
Ядрёна мать, мне лучик даден,
я с ним замолкнуть не смогу!
Люблю, когда весна играет,
хочу, когда зима поёт,
творю, когда душа слагает,
не сплю, когда заря зовёт.
Живу, когда всё ощущаю,
бегу, играю и спешу,
и не молчу, когда страдаю
и говорю, когда лечу.
Россию сердцем ощущаю,
о ней стихи пишу, горю.
Пускай не громко восклицаю,
но ведь душой творю, кричу!