Её звали Зима,
Он был духом пера,
Он был ещё слишком мал,
Она была с ним добра.
Он был выше теней,
Он был отважнее льва,
Она являлась извне
И говорила слова...
Он верил ей как пророку,
Он любил её цвет,
И он нащупал дорогу
В пожелтевшей листве.
Но всё вокруг было пылью
И, по советам друзей,
Он мастерил себе крылья
Из дешёвых газет.
И он искал что-то кроме,
Он прогуливал пары,
А на столе лежал томик
Некролога Икара.
А по ночам его носило
По диковинным странам,
Он восстанавливал силы
Живой водой из-под крана.
Он шёл по первому снегу,
Был всегда на чеку,
Он пробегал белым негром
По сырому песку.
Он заливал Вавилон
Сорокоградусной дрянью,
Но всем с ним было тепло,
Его любили дворяне.
И в вакханалии дней
Он поделился с ней тайной,
И, чтобы было больней,
Он называл её Таней...