Не поэзия, не проза,
Только шёпот наших губ,
Я дарил с шипами розы,
В поцелуе,был чуть груб.
В рифме, объяснить пытался,
Вас целуя, между строк,
Вот такой уж, оказался,
Может быть и чем-то лох.
Строки Вы мои читали,
Можете теперь ругать,
Только что ж Вы промолчали?
Как теперь мне Вас понять?