Из сборника «Rhymes for My Rags» (1956)
Он сочинял письмо в уме,
Слова ей нежные искал.
Шептал их, сидя на холме,
В тенистой роще, где гулял.
И на песчаном берегу
Набор красивых, гладких фраз
Вынашивал в своём мозгу
Из раза в раз.
Письмо на лист переписал,
Блестел, как шёлк, листа атлас.
Читал, и гневался, и рвал,
Опять писал в который раз.
Ночами напролёт искал
Причину всех своих прорех,
Он шлифовал текст, обрезал...
И вот успех.
На почту он пришел, и вдруг,
Как вкопанный на месте встал,
Сомнений полон был и мук,
Что с ним, никак не понимал.
Вдруг образ девы потускнел,
Апрель не смог любовь сберечь,
Он рвал письмо, лицом светлел,
Спал камень с плеч.
Борис Зарубинский
http://www.stihi.ru/2017/11/15/7657