Они идут торжественно и гордо,
Дождю подставив грудь, чеканя шаг.
Смотрю на них - перехватило горло,
А марш гремит - аж шум стоит в ушах.
Перехватило горло - их так мало,
Виски седые, стать уже не та.
Пришла Победа - время их настало,
Победа - их великая мечта.
За их плечами - горя километры,
Сожженные поля и города,
И переправы, и дожди, и ветры,
Мороз и солнце, зной и холода.
Что видели они, что пережили -
Все это им одним принадлежит,
Кого теряли и кого любили,
Что на сердце израненном лежит...
А дождь по лицам беспощадно хлещет
И в них, как прежде, прошлое живет.
Есть в мире удивительные вещи -
Победа, поражение и взлет.
На них взирают молодые лица
Не испытавших горестей войны
И думают, что век их будет длиться,
И не страдают комплексом вины.
Пред кем? Пред этим стариком солдатом,
Что взял пожитки и ушел на фронт?
Он не погиб, вернулся в сорок пятом,
Вон в той колонне он сейчас идет.
Что о вине? Сейчас другое время,
Наверное, не все понятно в нем.
Два разных непохожих поколенья,
Меж них - непонимание во всем.
Войны солдаты... Их ряды все реже...
Смеющиеся лица молодых...
Преемственность? Но где же она, где же,
И что сейчас объединяет их?
Ах, как сегодня хочется мне верить,
Что все не так, как кажется порой,
Что жизнь их не заставит лицемерить,
Что в каждом зреет истинный герой,
Что молодость - "порок" не самый страшный,
И если впрямь сражаться суждено,
То и они когда-нибудь однажды
Исполнят долг - да будет им дано!