Сентябрь, скорей всего, начало сентября.
Ещё в душе моей больной гуляет лето,
Но всё труднее дожидаться мне рассветов,
Чтоб убедиться, что жива ещё заря.
Но слышу звуки опадающей листвы,
А та, на ветках что, багряно-золотая,
Лишь дунет ветер, лист величественной стаей,
Летит к товарищам, в объятия травы.
А небо, летом что плодило комаров,
И деток гнало в степь привольную с дворов,
Всё чаще в тучах и уныньях журавлиных.
Ведь скоро этим, душу рвущим, журавлям,
Скользить изящно не по вспаханным полям,
А улетать на юг курлыкающим клином.