По названию я – стол
И конструкция не сложна.
Опираюсь я об пол
В каждом месте, где возможно.
Кто меня там изобрел –
Не узнать теперь, похоже.
Важно лишь, что он нашел
То, что жить ему поможет.
Я простой, но без меня
Непорядок будет в мире,
Словно всадник без коня
Иль поэт в былом без лиры.
Все на мне едят и пьют,
Пишут письма иль романы,
Иль проекты создают
И на будущее планы.
Надо мной бессчетно лет
Люди заседали разно.
Был блондин и был брюнет,
Был чистюля, был и грязный.
Были те, что вознесли
Мысль мудрую до неба.
А другие привнесли
Лишь сплошную непотребу.
Создает на мне поэт
Гениальное творенье.
Ему – вечности ответ,
Что не поддается тленью.
Но другой за ним вослед
Пишет кляузы на ближних,
Чтоб побольше был им вред,
«Чтобы знал и этот книжник».
Я молчу, я терпелив.
Внешне, вроде, я бесстрастен.
Но копится во мне гнев
Против тех, кто так опасен.
И когда-нибудь возьму
И воздам тем негодяям,
Ножками я их прижму
И за зло их покараю.