Маленький принц вырос и пьет из горла портвейн.
Ему не нужен барашек, а сонмы грудастых фей,
Блэкджек, сигары кубинские, бугатти, клубянк и джаз,
Придутся конечно кстати. И он не упустит шанс
Курнуть веселящего газа, нюхнуть кокаиновый свотч,
Такого гламурного принца, приклеить к стеклу бы на скотч.
И все будут рады конечно. Но принцы - не раритет.
Высокая самооценка, завышенный авторитет...
Ты знаешь, он хоть и гламурен, а тот же ребенок в душе.
Он так одинок, что спасение ищет не в чувствах, а в анаше.
Да в чем же ему там спасаться, когда они все мертвы.
Ни девушки толком, ни состояния, ни дружной веселой братвы.
И вечером каждым садится он в кресло, пуская скупую слезу.
И вспоминает барашка и розу. А тридцать лет на носу.
Ему исполнится скоро тридцать. Баранья шкура в дверях,
И лепестками любимой розы рассыпана красным заря.
А лис приручённый...а лис отвернулся, расплакался и убежал.
Сказав на прощание принцу слезливо "тебя мне неистово жаль".
И были лишенья, и были победы. А стоит ли пламя двух свеч?
Все в жизни любимое и дорогое, наш принц не сумел уберечь.
И призраки прошлого мучают принца, и снегом засыпало сад.
Он молится утром, молится ночью, чтоб только вернуться назад.
Но иногда, когда принца колотит и рядом с кроватью-стакан,
То прибегает Лис, тихо плача, и гладит его по рукам...