Бреду по лесу. Листья с веток...
Шуршат встревоженные мыши...
И пень сидит, как Махариши,
Храня в корнях на всё ответы.
С листвой, объявшей мои ноги,
Плыву по золоту лесному
Туда, где в заповедный омут
Упрячут день лесные Боги.
Пишу «этюд в коротких строках»
Вином Христовым вдохновенья;
Я ноябрём помечен с тенью
Давным-давно, в моих истоках.
Всё, недосказанное, с грустью
Мне «дошумят» дожди и листья;
Хлебнув хмельного «евхаристья»,
Бреду вдоль Рек туда, где устье.
Дон станица Качалинская 17. 11. 17