- Ну чем плохи мои стихи?-
Спросила мама папу.
- Пишу про все свои грехи,
Про то, как дождик капал,
А на меня вниманья –ноль!
Читают и уходят.
Ну чем мои – то хуже, Коль?
Ничем не хуже, вроде…
На месте рифмы «кровь – любовь»,
« Морозы – грозы – слёзы».
Я их рифмую вновь и вновь
С букетиком мимозы.
А если «жди», тотчас «дожди»
С недельной непогодой.
Хочу я знать, что впереди.
Не выйдет стих из моды?
Отец, затылок почесав,
Оценку выдал маме:
- Стихи не воинский устав,
Который пишем сами.
Они спускаются с небес
К талантливым поэтам.
И если жить не можешь без,
Не спрашивай об этом.
Тут я подумал, прав отец,
Но жалко стало маму.
Я протянул ей леденец,
Заглаживая драму.