Может быть, это просто усталость,
Потому и реальность, как смог,
Потому и себе я созналась,
Что любовь моя – снов переток.
Я мечтою любви сотворила
Свои чувства, тебя одаря,
И не знаю, быть может, любила
Я в любви к тебе только себя?
Не от этого ль столько тумана,
Что от правды меня укрывал?
Его ватой я раны латала,
Чтобы сердцем ты их бинтовал.
В чём реальность любви безыскусной?
Чем измерить её наготу?
Почему мне становится пусто,
Если я одиноко бреду?
Только был этот миг чудодейства,
Когда я, в страстном чувстве любви,
Потеряла себя, миг злодейства,
Не прощаемый грех меж людьми.
А теперь, его тень оживляя
И вдыхая спасительный смог,
Я люблю тебя, милый, но я ли
Та, что пишет скучнейший сей слог?
Я исчезла тогда, ты остался,
И, не видя моих перемен,
Продолжаешь любить меня дальше.
Но себе не прощу я измен.
17 ноября 2017