Знаю, помнишь тех цветов ночной дурман,
стог высокий ,ароматы летних трав
и рассвет,в котором плыл к реке туман,
и любви немилосердно гордый нрав.
И потерянную в промельках времен,
в неприметной надоевшей суете
ту любовь, которой свыше озарен.
И меня ,что рисовал ты на холсте.
Не портрет, а нарисованный мираж.
Не случилось, не свершилось, не сбылось...
Вся история - надуманный коллаж.
Жизнь совсем невыразительная - врозь.
Знаю, помнишь.Не вернуться в ту судьбу.
Ни исправить, ни добавить ничего.
Все прожито незаметно,как-нибудь...
Только вот теперь не вспомнить, отчего.