давно замерла моя проза
не пишется ей, не живется
молчат вдохновения грозы
и музыка мысли не льется.
с рифмой немного проще,
в отрывке осколок сути -
стихи меня делают лучше,
спешно толкая в путь.
а прозы герои остыли,
заброшенные в листах,
жизни свои не прожили,
не тронули чьи-то сердца.
простите меня, дорогие,
мне жаль, что автор "не смог"
всем рассказать, кто такие
и как подвели свой итог.