Зима напрасно ревновала лето,
Не понимая, видимо, того,
Что будут песни осенью отпеты,
Завянут маки на холмах его.
Ни год, ни день науке не известны,
Когда сорвётся царская печать,
Когда не рядом и уже не вместе
Мы наши даты будем отмечать.
Сольются губы в поцелуе пресном,
Когда не нужно изменять судьбу,
Не нужно слов для похоронной песни
И маникюра яркого в гробу.
Да ну их к чёрту - и стихи, и прозу...
К чему устало строки теребя,
Мы шепчем так же, что ещё не поздно...
И тихо просим: береги себя...