***
У осени иссякли чудеса.
Исчезли краски, позолота.
Есть хлябь и грязь, и серые леса,
И жуткий мрак осеннего болота.
Вороний грай и голые поля,
В природе осень – словно катастрофа.
И нервы от тоски шалят,
И строчки не ложатся в строфы.
Укрыть бы чистыми стихами
Ту серость, хлябь, и обелить тоску.
И, может, семимильными шагами
Удастся строчки подогнать в строфу.