Его стихи подобны бритве,
Слова бегут по лезвию ножа,
Он сочетает звуки, складывает рифмы,
Строку за строчкой пишет, чуть дыша...
Внутри его рождается поэма,
На свет выходит только эпилог,
В душе его давно живёт дилемма:
Красивым всё же, иль правдивым,
Должен становиться слог...
P.S. - Правдивым!...