Зима придет и снегом запорОшит,
Метели вновь завоют, зашумят.
Тогда надену – в серенький горошек
Мой старенький заношенный халат.
В нем для меня – источник вдохновенья -
И лишь ветра проснутся за окном,
Писать я буду – не стихотворенья,
А акварель в разложенный альбом.
И вот к весне, когда пройдут метели,
Их много прилетает к нам зимой,
Украсят стены дома акварели,
Природою, навеяны, самой.
На них полей, сверкает, белоснежность,
Небес бескрайних светлая лазурь,
И Солнца, пригревающего, нежность,
И холод злой февральских лютых бурь.
Играют дети, скатываясь, с горки,
На льду рыбачат, ёжась, мужики,
А воробьи, за семечки, разборки,
Затеяли, хоть в холод не с руки.
Спит на картине лес под мягкой шапкой,
Снежинок отблеск - словно огонек,
И тянет хворост в дом к себе охапкой,
Какой-то незнакомый паренек.
Клубится дым над дальними домами,
Струясь уходит к близким облакам.
И лошадь по дороге меж холмами,
Везет на санях батю в гости к нам.
Эх сколько ж можно сотворить, конечно,
Хотя меня, пугает, факт такой -
К нам потепленье прёт бесчеловечно -
А вдруг метели не придут зимой?
Выросло из рецензии на «Сжигает годы жизни суета...» (Эспер Фрам)
http://www.stihi.ru/2017/10/30/11669