Что ж во взгляде твоем такого,
Что меня лихорадит снова?
Я разбит, раскурочен, разобран на части.
Не найти мне теперь покоя,
То я счастлив, то волком вою,
То в плену у любви, то у страсти во власти.
Напугал? Ведь такое бывает,
Что от чувства себя забывают.
Нет ни дел, ни досуга, и мыслей как будто бы нет,
Кроме тех, что в стремлении мирном,
Позволяют остаться настырным
И надежду дают на взаимность в ответ.
Извиняться за нрав свой не буду.
Не святой, не Христос и не Будда
И ошибок достаточно я совершал.
Но ошибкам своим в оправдание
Я скажу лишь, что с первых свиданий
Я был честен с тобой и о чувствах не врал.
И сейчас не совру, что на деле,
Я тебе не пишу! Две недели!
И сегодня, наверное, не напишу!
Только тянут предательски руки,
Чтоб совсем не свихнуться со скуки,
Взять бумагу и волю дать карандашу.
Я пишу на бумаге, как прежде,
Чтобы мысли в рифмОвой одежде
В свете лампы тебе было легче прочесть.
Дальше мысли: "Люблю и скучаю!"
И еще, все сказать забываю:
"Ты красивая очень, и это не лесть!"
00.05, 9 ноября 2017 года