15.11.17.
2 года с того самого дня
И любить тебя молча, отчаянно.
Неоправданно сильно.
Нечаянно,
словно зря,
но набрав по привычке.
И поджечь догорающей спичкой,
мою крепкую в дрожь сигарету,
вспоминая любые приметы,
о каких я писала все годы,
что любила тебя.
Это вроде
что-то схожее с местью и болью,
но уже не зовется любовью.
Это — схожее с злостью
и страхом
потерять навсегда.
Ты — как знахарь,
что убьет меня тлеющим утром,
но пока — будто лечит.
Не мудро,
а ужасно по-детски
приехать,
чтоб обнять, чтобы сжечь
занавески,
о которых ты бредил зимою,
ведь Она подарила.
Весною
я опять возвращусь, но без цели,
без тебя
без себя.
На постели
я допью этот джин,
день ведь — праздник,
и ты — главный его
соучастник.
Мне любить тебя— странно, растерянно,
и так давит стена эта
серая,
и так давит внутри что-то сильное,
оно — спало. Проснулось.
Прости меня.