Пьяница, задира, озорной гуляка,
что мне до берёзок, хат его и хлеба...
Отчего же строчки заставляют плакать,
рвать рубаху в клочья, вглядываться в небо.
И дышать труднее, хочется молиться
за его Россию с вечным бездорожьем –
та же боль людская, те же в креслах лица,
вечный царь на троне и придворных рожи.
Далеко живу я – на чужих причалах,
что мне вещи, деньги и другие блага,
я хотел бы так же о своих печалях,
чтобы мой читатель над стихами плакал.