Как много разноликих, все во мне..
Где та одна, что говорит устами?
Где та одна, что слышит сердца стук,
Единственная, с зеленью, глазами?..
Цветы прекрасных трепетных особ,
Единой ветки соками насытясь,
Пьют вздух лесов, таинственных трущоб,
Вдыхают солнц невидимые нити.
Красы бутон, и цвет самой Любви,
И страсти гроздь с пьянящим ароматом,
Влечёт к себе, и тянет, и манит,
Не обещая путнику возврата.
И тут же пятилистник простоты,
Трепещет цвет наивный и звенящий,
Вот колокольчик главку опустил,
Всё искренне в букете настоящем.
Здесь та, что не боится быть смешной,
Блаженной, слёзной, резкой и колючей,
И беззащитной нежностью самой,
И мягкостью, и слабостью певучей.
Блудницею с росинкой в волосах,
Что ветр свобод ласкает и штормит...
Звездой небес, и пеплом у ручья;
Рисуй, художник! И пиши, пиит!
Изысканностью прост этот узор,
Он украшает серость долгих дней;
В венке благоуханном тех особ –
Всё женская душа...
Разлив морей...
Ей было счастье,— вспыхнул яркий свет,
Пришёл Единственный, Один в трёх разных лицах,
И укротил безумье волн, звон кастаньет
Той, что раба сама...
Сама ж царица...
16.11.17