Над Россией метели, метели...
Нас по свету те вихри несут.
Где славяне еще не осели?
Где надрыв твой,Россия, несут?
Из какого далёка-далёка
возвращаются в мыслях к тебе?
Мать-Россия, тебе светлоокой
тяжело ли по детям скорбеть?
Тяжело ли? Винишь ли их- горьких,
что без родины как без угла?
Что следят за судьбой твоей зорко
с верой в то, что рассеется мгла.
Не зовём тебя мачехой всё же-
это беды твои, не вина,
что корыстью пустопорожней
власть в России давно уж больна.