Пропитался прохладой город,
Нагрузил желтых листьев горы,
Приготовился к зимней спячке.
Люди головы в шеи прячут,
Так похожие на воробьёв,
И согреет их только любовь,
А не мысли о дне грядущем,
И тем более хлебе насущном.
Молчаливо приходит утро,
И не рады мы ему почему-то.
Может быть это из-за боли,
Что укрылась в груди и колет?
Или от ненасытной печали,
Что под рёбрами где-то шарит?
Или может от злости жгучей,
Неимоверно живучей?
Или от скуки смертной,
Из глубины интровертной
Поднимающейся в сознанку,
Выворачивающей наизнанку?
И ещё легион всяких тварей,
Тех,которые утро украли.
И теперь мы - ночные птицы.
И всё к лунному свету стремимся.
От дневной пустоты подальше,
Там где нет человеческой фальши,
Где свечей огоньки мелькают,
Где все маски с людей спадают,
Где всё чувствуется по-иному,
Где порядка нет и закона,
Где ты можешь забыть о боли,
И печаль заглушить алкоголем,
И над глупыми смеяться людьми,
Этот заполонившими мир,
И оставить в покое горести,
И любить без зазрений совести.