однажды дома, сидя у стены –
холодной печки, выходящей в зиму, -
увидишь: на велени тишины
проступит звук, досель неразличимый.
за ним ещё - сплетётся в чью-то речь
густая неразобранная пряжа,
и музыка слетит с покатых плеч
медлительного рыжего пейзажа.
в каком неразглядимом высоке –
из воздуха сколоченной скворешне –
поёт, мерцая зыбью на реке
и затихая, тёплый хор нездешний?
и голос твой сорвётся с поводка
щенком навстречу – выше, выше, выше –
и не развоплотишься ты, пока
тебя хоть кто-то чувствует и слышит.