В шершавых ладонях невстречных ветров
так явственно то, чему имя - бесплотность.
И вечер дождлив и немного суров.
Он старый скрипач в переходе, а ноты ...
они - стая птиц. Нотный стан - провода.
Играй же неистово, умница гений,
все то, что не музыка - не навсегда,
а осень - фотограф счастливых мгновений.
Страстей ослепительно строгий накал,
и, кажется, слякоть похожа на копоть.
В ладони свои свои кто хоть раз не мечтал
поймать бесконечную птиц перелетность?
А город молчит. Он улыбчив и прост
и в яркие снова рядится одежды.
Он здесь на земле просто каменный гость,
и все мы в глазах его... хмм... не безгрешны.
(Фото из И-нета)