Здесь сумерки регулирует плотность штор.
Пространство мысли втиснуто между стен.
На коротком отрезке «комната-коридор»
поселились демоны вечных тем.
Через три дороги — белый панельный дом!
Первый подъезд, к небу восьмой этаж.
Там пишут стихи. Хмурым воскресными днём
собирают гостей, отмеченных знаком «наш».
Гости приносят торт, играют в «Что? Где? Когда?»
Танцуют фламенко, румбу, фокстрот и джаз.
Скрипачка берёт смычок, идёт заклинать ветра.
Без музыки «Вльс-бостон» поют хором на третий раз.
Этих людей насквозь прошивает слепящий свет.
Отступают на задний план эго, возраст, карьерный рост.
Не веря своим глазам, будто жизни и смерти нет,
демоны вечных тем убегают поджавши хвост.