Я не писатель. Я простой статист,
И дверь моя давно уже закрыта.
А на столе пустой пожухший лист
И солнцем вся чернильница испита.
Моя рука давно не видит смысл,
И строки ум давно не производит,
И в мусоре вокруг семейка крыс
Порядок в моих опусах наводит.
Я слишком стар писать о красках дня
И глуп творить бессмертные шедевры,
Даже любовь покинула меня
И потому не рвёт с надрывом нервы.
Я обессилел, высох. Я иссяк.
Писать нельзя, не чувствуя героя,
Не стоит просто так марать бумаг -
Молчание значительней застоя...