Как в августе поэзия густа,
наваристая с каждого листа
как с косточки, бараньего ребра,
что, кажется, не сдвину я пера.
И как же водяниста в ноябре,
что вовсе не удержишь на пере:
не каплями стекая, а ручьём,
лепечет себе что-то о своём...
Ольга Шилова
Всё лето – не поэзия, а плов
из вкусных, жирных, сочных, мягких слов.
По-видимому, летняя жара
весьма благоприятна для пера.
Порой осенней, в жёлтом сентябре –
не плов, а запеканка на пере.
Как в каше, ковырялась я пером,
когда сентябрь сменился октябрём.
Ноябрь полился чаем по перу,
к нему слова-пирожные беру.
Грядёт салат в сметане декабря.
И значит, этот год пройдёт не зря.
А там – весна, и снова потечёт,
перо начну макать в вино, и вот
поэзии приспичит шоколад.
Я дам, и вновь – по кругу: плов, салат...